INTENTANDO CAMBIAR "LO QUE TE VIENE DE SERIE"

Mis lectores de fondo, ya que escribir un post cada día, dos días, tres días, es como una carrera de fondo, en el que el peor enemigo eres tú, con tus pensamientos y defectos (porque aquí las virtudes, si las hubiera, no cotizan), ya saben que ante un año nuevo, este vecino del mundo, se hace una serie de propósitos, que la mayoría de las veces termina por no cumplir. Este año, sin embargo, no me he propuesto ninguno, al menos de cara a la galería, y en mi interior hay una cierta seguridad de que éste es el año, de cambiar ciertas actitudes, de que el día es muy amplio, y que, en realidad, es eso tan manido, pero tan verdad, de que es el primer día del resto de tu vida.

A este vecino del mundo, le encanta todo tipo de humor, de color de humor, y el negro, ese humor negro que rasga las vestiduras mentales a muchos, le encanta.

Hace poco he leído un chiste, negro, tan negro como un agujero negro, que al menos me ha hecho pensar…

Un médico se pone en contacto con su paciente y le dice:

-Soy su doctor. Le llamo para hablarle de sus análisis.
-¿Qué tal han salido, doctor?
-Sinceramente, tengo malas noticias, y peores. Las malas son que, según sus análisis, le quedan 24 horas de vida.
-Pero, doctor, ¿hay algo peor que eso?
-Me temo que sí. Llevo intentando contactar con usted,  desde ayer…

Muchos se preguntarán que qué me ha podido sugerir este chiste. Quizás, que deberíamos quitarnos la importancia que tenemos para nosotros, al ser nuestros mejores amigos, y vernos desde fuera, como uno más, como una ficha de un inmenso puzle, que no es poco. Pues si falta una sola ficha, el puzle nunca se podrá terminar. E intentar, al menos en mi caso, ver más las cosas positivas, pues el pesimismo, el “seguro que va a pasar lo que me temía” actúa siempre como una especie de imán. Y especialmente, no adoptar la actitud de las vacas, ese mirar a los trenes pasar, sin siquiera parpadear...

Quizás, lo que voy a decir ahora, lo que este vecino del mundo va a proponer, no os lo esperaríais nunca, especialmente los que ya llevan mucho tiempo conmigo, pues la persona que va a ser mencionada, no es santo de mi devoción, y además procuro hablar de ella poco, como diría un argentino: -Para así no darle más cancha.

Bien pensado, la vida, así en general, hay que tomársela como considera Belén Esteban al programa en que interviene todas las tardes de lunes a viernes. Ella nunca dice que colabora en un programa, sino que siempre habla, sin parpadear, de “MI programa”, y además, todo gira entorno a ella.

Pues eso, no hay que hablar de la vida en general, sino de “mi vida” (y no va en contra de lo primeramente dicho en este post). No desde un lado egoísta, sino de una especie de salvavidas individual, con el cual no intentas ni hundir, ni ahogar a los demás para sobrevivir, sino que bastante tienes con dirigirte, como una embarcación, a ti mismo, a salvo de cualquier tormenta, y eligiendo siempre la mejor ruta para llegar al puerto que deseas.

La próxima vez, que espero que sea tarde, entre zapping y zapping, me cruce con la Esteban, estoy seguro de que tendré la sensación de que me mira fijamente. Lo de que me pondrá mala cara, ni lo menciono, porque eso ya, le viene de serie.

 

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JOE COCKER, LA VOZ DE LO INCORRECTO

Me acabo de enterar. Joe Cocker ha muerto, y una parte de nuestras vidas con él. Esa vida que no es políticamente correcta, de tugurios a medio cerrar, de luces dudosas que intentan sobrevivir entre un puré de humo, y de bebidas de “algo” con alcohol.

Hay artistas que cantan con la garganta, y otros que lo hacen con sus entrañas.

Joe Cocker, el cantante de Sheffield,  es, porque durante mucho tiempo me costará hablar de él en pasado, uno de los pocos que cantan con el hígado. Nunca ha necesitado canciones compuestas por o para él, porque ha sabido coger canciones de otros y hacerlas suyas.

Directamente me viene a la memoria de mi corazón ese  With A Little Help From My Friends, de “The Beatles” y transmutar las finas voces de los de Liverpool en esa voz rasgada de negro emblanquecido, esperando que en cualquier momento se rompa para siempre, pero sobreviviendo a los agudos.

Una voz llena de contradicciones, voz de negro en envoltorio blanco, voz de tinte trágico con imágenes, en la memoria, de lencería fina, y trajes impolutos de soldados enamorados.

El considerado séptimo arte le debe grandes momentos también, como los temas principales de “Oficial y caballero”  y “Nueve semanas y media”.

No se ha conformado nunca con coquetear solo con nuestros oídos, y hubo tiempos que también lo hizo con  las drogas y el alcohol. Leyenda viva del Festival de Woodstock, hoy nos ha dejado, pero como en sus conciertos, seguro que simplemente es un descanso para volver a envolvernos con esa voz de más de cuarenta grados.

Sé que como en “Nueve semanas y media” me podría dejar el sombrero puesto, pero es un símbolo de respeto el quitárselo, y en el caso del cantante que acaba de fallecer, merece  ser incinerado para no poder ponérselo nunca; porque ya nada será lo mismo.

Al contrario de en su canción “Unchain my heart”, mi corazón siempre estará encadenado a su recuerdo, a esas manos siempre tocando un piano imaginario.

Ahora los tragos solo serán de marca, y las historias de amor limpias y anodinas.

Joe Cocker ha muerto, descanse en paz, y los cubatas estarán a media asta.

*FOTO Y VIDEO: DE LA RED

LLAMANDO AL NOTARIO

Y ya estamos en Diciembre. Y ni debo de comer turrón porque no debo de desgraciar más la báscula, ni he oído todavía un villancico. 

Aquí en Donosti, al contrario de nuestros vecinos bilbaínos, todavía no hemos encendido las luces por aquello de que la tradición manda encenderlas un poco más entradito el mes, aunque visto lo visto en los últimos años, prácticamente te tienes que convertir en Sherlock Holmes para detectar las luces navideñas.

Y es que nos regimos por tradiciones. Ahora hay que hacer esto y mañana lo otro. ¿Qué pasa si me lio la manta a la cabeza y salgo con una zambomba cantando a la calle?

Pues como mínimo me dirían que no soy euskaldun de pura cepa, ya que la zambomba no es vasca. En cambio, si tocara el txistu…, pues eso ya es otra cosa, haría patria.

El otro día estaba pensando en casa, que por cierto llamé al notario para que certificara que en algún momento de mi vida, he llegado hasta a pensar, y decidí que el oficio de escritor cada día está peor considerado. Antes, prácticamente ser escritor equivalía a pasar hambre, ahora es pasar vergüenza. Y es que en teoría ya cualquiera escribe un libro: David Bisbal, Belén Esteban…

Me los imagino en casa un día, sin ningún photocall que llevarse a sus espaldas, y nunca mejor dicho, y de pronto como a aquel que le da por ir a buscar setas, deciden: -Voy a escribir un libro.- Y para no tener que andar preguntando por ideas, deciden hacerlo sobre su vida.

Lo primero que se le ocurre a este vecino del mundo es que antes de que escribieran su libro, les tendrían que explicar cómo es un libro, cómo se coge con las manos, se abre, e incluso se lee, y dónde se vende.

Bueno, y ahora en serio, en realidad están creando puestos de trabajo, y me imagino que en negro, sino no se me ocurre el por qué se les llama “negros” a los que hacen ese trabajo, que en teoría, además, no existe, porque los famosos dicen que han sido ellos los escritores. Entonces el verdadero escritor del libro cuándo cobra, bajo qué concepto lo hace, y quién le paga. Aunque eso son preguntas que me imagino ni Iker Jimenez me podrá contestar. Y es que por una vez que pienso…Buenos mal que he llamado al notario, porque de lo contrario, nadie me iba a creer.

*FOTO: DE LA RED

LEONES NEGROS

No hay nada más extraño que una incoherencia, no hay nada más extraño que un día de lluvia en Torrevieja en pleno mes de agosto. Te sientes que has perdido el norte y a partir de la incoherencia a improvisar un nuevo día.

Así mismo me sentí ayer, porque en realidad estoy bastante desconectado de las noticias que llegan de Donosti, cuando me enteré de lo que habían hecho unos cuantos vándalos, porque no tienen otro nombre, causando algunos desperfectos durante el partido Athletic de Bilbao y Osasuna este fin de semana pasado.

Más que los desperfectos en los asientos y paredes del estadio, que se les había prestado para la ocasión, lo que más ha dolido a este vecino del mundo, es el hecho de que algunos leones negros, que como las ovejas, hay en todas las familias, miccionaran en la estatua que como homenaje a Alberto Ormaetxea, está antes de entrar al estadio. Y es que si el equipo vizcaíno tiene sus santos, nosotros tenemos los nuestros.

Vaya por delante, e incluso por detrás, que este vecino del mundo, si por algo se caracteriza es por su templanza, demostrada en esta atalaya en más de una ocasión, ver lo comentado en http://patxipe.blogspot.com.es/2012/05/begona-y-coro-son-hermanas.html, para que sirva de ejemplo de su manera de pensar.

Este vecino está triste, y no es por la lluvia de hoy, sino porque el Presidente del Athletic, del que no voy a decir su nombre, porque si es importante es por su cargo, no por él mismo, ha sido incapaz de llamar a su homólogo guipuzcoano, para interesarse por los hechos, y pedir disculpas porque unos cuantos se desmadraron, e intentar ayudar en lo que se pueda.

Todo el mundo, en un momento dado, necesita pedir perejil al vecino de al lado, y es conveniente llevarse bien para la convivencia diaria de ambos clubes, y lo triste es que como en aquel dicho popular, quien calla otorga, y por ahora el presidente vizcaíno está tan callado que parezca que el domador tenga miedo de los leones negros, y no se da cuenta que él representa a una institución a la que está dejando en un mal lugar, porque no se puede hacer responsable de todos sus hijos, pero sí al menos dar la cara, que seguro que no se la iban a romper, y es que cualquier cargo es para los buenos y los malos momentos, y eso parece que al presi vizcaino, porque está perdiendo imagen por momentos, se le ha olvidado.

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LIMPIEZA OBLIGA

Esta mañana, hace un rato, he tenido una prueba palpable de lo que es la asociación de ideas. Estaba en el ingrato deber de limpiar el frigorífico y de descartar a algún “habitante” por llevar quizás demasiado tiempo en él, y he pensado que el acto que estaba realizando tiene también su correspondencia, en cierta manera, con ordenar tu propia vida, o incluso tu carrera profesional, y han venido a mi mente varias cosas relacionadas con el periodismo como telón de fondo, que han ocurrido en los últimos días.
En primera plana de hoy, viene en muchos medios digitales la polémica suscitada entre las periodistas Susanna Griso y Ana Rosa Quintana, por echar en cara la primera a la segunda, de ser mal compañera, como consecuencia de que ayer a la salida de los juzgados de Tenerife, Saida Prieto, la aspirante a reina del carnaval que sufrió graves quemaduras al incendiarse su vestido, una periodista le puso en la oreja un pinganillo para que sólo pudiera hablar con su cadena, la cadena alegre, y “El programa de Ana Rosa”, monopolizando así una información que en teoría se iba a dar en rueda de prensa a todos los periodistas trasladados a tal efecto.
No sé por qué pero al leer esta noticia, este vecino del mundo, ha recordado el triste caso de los crímenes de las tres jóvenes de Alcácer, y en el una muy joven entonces, Nieves Herrero, hizo un programa en directo desde el teatro del pueblo entrevistando a los familiares completamente rotos, era lo normal, al haberse encontrado los restos de las jóvenes tras muchos meses de búsqueda.
La citada periodista utilizó como escusa que en su programa durante esos meses se habían hecho eco del caso. Fueron unas escenas que se tenían que haber evitado, y que muchos consideran como el comienzo de la tele-basura en España.
Personalmente a partir de ese día, este vecino al ver a esa periodista en pantalla, automáticamente cambia de canal.
Tampoco deberíamos de olvidar el caso de Ana Rosa que sacó a bombo y platillo una novela, y cuando ya se había vendido un montón de copias, se descubrió que, primero, ella no había escrito el libro, sino lo que se denomina, "un negro", alguien por ella, y que éste además había plagiado textos de otros.
Hay cosas que aunque los famosos quieran, conviene no olvidar nunca, porque pueden aclarar muchas cosas.
Y ayer además, salió a la luz que el último ganador de Gran Hermano, en la edición del año pasado, Pepe Flores, ha tenido supuestamente un lamentable comportamiento en un hospital donde estaba internada su madre, el pasado 10 de Junio, amenazando a una enfermera, y profiriendo, además, insultos y otras frases soeces, teniendo que acudir la Policía Nacional ante la presunta gravedad del asunto.
Teniendo en cuenta que Mercedes Milá suele defender a sus “polluelos” , como ella dice, ayer durante la gala del concurso no mencionó para nada el incidente, y eso que a este concursante ella siempre le ha tratado en palmitas, incomprensiblemente para este vecino, que siempre le ha considerado como un impresentable de enigmática sonrisa. Sin embargo, la presentadora sí tuvo tiempo para arremeter contra una escritora, que por lo que comentó, había hecho declaraciones en contra de todos estos famosos a los que les ha dado ahora por escribir,  y que colapsan prácticamente la feria del libro. De todas maneras, habría que saber cuántos de los famosos, verdaderamente han escrito “su” libro.
Este vecino, de antemano comprende a la escritora, de la que no quedó claro su nombre, debido a la rapidez del comentario de la presentadora, y es que dedicándose a ello, a la escritura, plenamente, ve intromisiones por parte de gente neófita pero que tienen el soporte de la publicidad de su lado, y que dan una imagen frívola al noble arte de la escritura.
Lo dicho, como en mi frigorífico, hay mucha suciedad que quitar en muchos lugares, más que nada para que no huela, y así quizás hacer una cura de humildad.

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EL BLOG DE LA CÁRCEL

Confieso que este vecino, ayer por la noche, no estaba viendo ni una película vietnamita, ni ningún documental de la dos, sino unas declaraciones, en la cadena alegre, de una famosilla, que decía que no necesariamente con todos los que se había acostado, y que se supone que eran bastantes, eran guapos, porque algunos le atraían por su cultura, y otros porque le hacían reír.

Lo bueno es que normalmente no sabemos, ni se publica, cómo nos concibieron, porque sino más de uno no podría salir a la calle. Seguro que habrá quien fue concebido como reacción a un chiste bien contado, pero bien pensado tiene que ser bastante triste. Y de todos modos, ¿tendrá ésto algo que ver con el carácter que luego desarrolle?

Dudo que humoristas como Woody Allen, por ejemplo, nacieran de esta manera. En España tenemos el caso de Don Miguel Gila, que todos sabemos que cuando nació, su madre no estaba allí, al menos eso contaba él, y para este vecino eso es tan fácil de creer como las declaraciones de la famosilla en cuestión.

Estamos en una época en que lo importante no es lo que ocurre sino como se cuenta.

Antes escribían libros, hombres, y mujeres naturalmente, a los que se les suponía sesudos, y que debían de estar agotados de tanto pensar. Ahora, si eres famoso, y con una vida social muy agitada, o incluso turbia, tienes muchas probabilidades de que te publiquen tus pensamientos, si los tienes, y si no el “negro” de turno escribe de parte tuyo, lo que te de tiempo a contarle entre juerga y juerga, o desfalco y desfalco.

Uno de los últimos en subirse al carro de la pluma, de la de escribir, no de la otra, que ese también está lleno, especialmente con mucho periodista del corazón, ha sido Julián Muñoz, también conocido por su nombre de guerra, Cachuli. He estado a punto de comprar su libro, hasta que me he enterado de que no relata cómo desfalcaba al ayuntamiento de Marbella, sino sus amores, especialmente con Maribel, más conocida por su apellido, Pantoja. Y es que a este vecino cada vez que le cuentan historias de amor, la mayoría de las veces al final se convierten, como en ésta que nos ocupa, en histerias de amor.

Solo quería comprar el libro con intención de coger ideas para futuribles pelotazos y poder hacerme millonario, pero, bien pensado, a este señor le han pillado, y bien pillado además, y sus métodos se han demostrado que eran falibles, y no interesan para recoger ideas. Ahora, como va a tener más que tiempo suficiente a la sombra para pensar, habrá llegado a la conclusión, de que ya que medita, y recopila experiencias anteriores, bien se las podrían pagar si les da forma de libro.

Esperemos que no le dé por crear el blog de la cárcel, suena a canción de Elvis, y encima le tenga de competencia, y acostumbrado a robar, me robe lectores.¡Y por hay no paso!

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